Sanfermin Encierros

Foto  Luis Azanza

Foto  José Luis Ollo

Foto y texto Berta Bernarte

Palmas, vítores, figuras subidas sobre hombros que agitan los brazos. “Vuelven a salir, vuelven a salir”. El público enloquece, se les acerca, quiere volverlos a ver  bailar, tocarlos, besarlos. La temperatura no deja de subir. Los flequillos se pegan a la frente que brilla de sudor. Alguien pasa un botellín de agua.

Y suena de nuevo la música. Se reinician los saltos, los giros, más y más deprisa. Es el bis, la apoteosis final, que corean aquellos que ya no volverán a tener 25 años. Los gigantes se van. Y los niños gritan, pero los padres más.

Han llevado a sus hijos a la despida de la comparsa de Gigantes y Cabezudos en la nueva Estación de Autobuses y mientras algunos viajeros observan atónitos como cuatro parejas de cuatro metros de alto se lanzan a una coreografía de cruces, revueltas y balanceos, rodeados de una multitud de treintañeros y cuarentones más emocionados incluso que los pequeños.

Han crecido con reyes de diferentes razas o continentes, qué más da, de cuya soberanía nadie duda en estos días de julio, acompañados de una pequeña corte de Cabezudos. Son el alcalde, el concejal, la abuela y una pareja de japoneses, quizá para compensar la falta de ojos rasgados entre sus compañeros de la alta realeza. Más palpitaciones producen los Kilikis alguaciles del orden creadores del mayor de los desórdenes y los Zaldikos, hombre-caballo, al perseguir a quien más vaya a gritar para golpearle con blandos vergajos. Entre los más pequeños generan la fascinación del lobo de los cuentos, que puede dar miedo, atacar, pero sus dientes son ficticios e incruentos. Como mucho puede producir una sana pesadilla o un deseo de emulación que sufren las piernas de sus progenitores.

Pero las grandes estrellas son los gigantes, cuyos fans bloquean las calles, les siguen hipnotizados con el sonido de la gaita y el txistu, pierden la compostura por una foto con ellos, por tener un recuerdo. También representan el paso del bebé a la infancia con voluntad propia porque en la despedida sus manos se llenan de chupetes abandonados para siempre.

Como rockeros veteranos que nunca mueren, los actuales gigantes se acercan a los 150 años, aunque su tradición se remonta al siglo XVI. Su adiós a las 3 de la tarde del día 14 es como la actuación estelar de los festivales a los que han dejado de acudir desde que son padres. Una comunión intensa e intergeneracional. Que esos pequeñajos y pequeñajas que se abrazan a las grandes cabezas cuando se agachan para ser besados seguirán venerando cuando tengan treinta años.

Foto Luis Azanza

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